第1章 （1 / 2）

慕有哥是个演员，十八线，啊不，应该说二十八线，或者三十八线？

她跟了闻川六年，那个穷困潦倒、心高气傲的艺术‘疯子’这六年来只卖出去二十来张画，还多半还是些友情买卖，进兜的票子不够自个买画材，全凭慕有哥跑龙套赚的钱吊着一口气儿。

今年冷的早，才刚入冬，就已蔓延着腊月里的寒气。

屋外的冷风鬼哭狼嚎地冲撞着门窗，闻川坐在里头忘我地作画，只穿了件五彩斑斓的毛衣与长裤。

暖黄色的小灯泡静静地坠在半空，墙上的人影，唯有细长的手臂在快速移动。

这是一个打通的平地大车库，一道墙隔成两室，中间没有门，靠一块一米多宽的小长帘间隔开，里头是卧室、卫生间，外头是厨台和他的画室。

屋里头没什么复杂的摆件，最多的就是他的画，画完的，没画完的，成堆摞着。

为了省电，空调已许久未发动过，上头沉了一层绵绵的灰。

闻川旁边摆了个破旧的小碳炉，吱吱地摇曳着青橙色的火光，为架上的油画带去温柔的光晕。可尽管已燃烧了两天，它还是驱赶不走屋子里的阴凉气，墙角的霉点顺着墙缝往上爬，像无数个小黑虫密密麻麻地死在一起，格外人。

环境是差了点，但是设备齐全，租金便宜，地方也足够大。

…

火车到宁椿站正好是零点整。

慕有哥一坐起车来就化为‘钢铁之身’，这不，刚从广西坐了几十个小时的硬座下来，仍旧精神抖擞，拖着行李箱走了快旁人两倍的速度。

夜里寒气重，在她的睫毛点缀出颗颗晶莹的水钻，小小的，泛着几珠光。

下了公交，离小南苑还有一大截路，厚厚的口罩紧巴巴地捂在脸上，她有些缺氧，哈哧哈嗤地喘着气。

七转八转终于到家门口，慕有哥掏出钥匙，刺里呱啦地开锁，刚推开门，颜料味、煤炭味、劣质洗笔液味、夹杂着许久未透过气的闷呼扑面而来。

她转过脸，长吸了口气，把门拉大。

顿时，冷风呼啦呼啦地疯狂往屋里灌。

“关上，冷。”闻川刹时打了个寒颤。

“你也不嫌熏的慌。”

“那少开会吧。”

慕有哥高高拧起行李箱，跨越重重障碍将它塞进床底下，她搓搓手，取下口罩，又搓搓脸，“把你这些画收拾收拾，没地方插脚了。”

“好。”

“哪来的碳炉？”她掀起隔帘问他。

“后街一个老太太给的，你不认得。”闻川的头发有点长，带着自然的卷儿，快要盖到眼睛，“本来要扔了，被我抬回来了。”

慕有哥放下帘，踢掉脚上的高跟，束起长发，踩着棉拖去打开卫生间的小窗，“吃了吗？”

“没。”

“我也没。”

她换了件家居棉服穿着，去把门关上，站到他身后，手自然地耷在他的肩上，“抽象暗黑系，你的画风我越来越看不懂了。”

闻川只笑了笑，沾满颜料的手指包裹了一层硬硬的铠甲，握着破旧画笔，不停地游动。

慕有哥抓了抓他的头发，“长毛怪，明天去理发店。”

“不去。”他一心扑在画里，下一句话隔了十几秒，“你给我随便剪剪。”

“我？我可整不来。”慕有哥从手腕扯出根小皮筋来，给他扎了个高马尾。

灯光下，闻川的整张脸这才全部露了出来。他又瘦了，脸上添了几分骨骼感，但也许是那对眸生得过份温柔，才让这轮廓分明的脸庞不带一点儿凌厉。

慕有哥侧脸去看他，赏心悦目地笑了下，“那就留长发吧，好看，还挺有范。”

“好。”

“你冷不冷？穿这么少。”

闻川摇了摇头。

她弯下腰去，下巴垫在他的肩上，冷冰冰的双手从他腋下穿了过去，伸进他衣服里，“凉么？”

他还是摇了摇头。

“冰死你。”她用脑袋撞了下他的脑袋，“吃饭了吗？”

“没有。”

“上一顿什么时候吃的？”

“昨天夜里。”

慕有哥拔出手来，转身去了小厨台，“饿死你算了。”

不一会儿，热腾腾的两碗面下好了。

“吃饭。”

“好。”

她呲溜呲溜吸了两口面，嘎嘣嘎嘣地嚼着萝卜丁，又叫闻川一声，“来吃面条。”

“好。”

直到慕有哥连汤带水的吃完喝完，闻川还在画。

废寝忘食又不是一天两天，她早已习惯，也懒得再催他。

过去许久，慕有哥倒了杯水，盘着腿坐在沙发椅里，自言自语，“我真好奇你这胃是什么做的？成天不吃不喝，也不饿。”她瞧着他长长的脖颈，补充了一句，“也不冷。”

“来了。”闻川依依不舍地又画了几笔，擦了擦手坐了